Crisi

Non vedi, i magazzini sono vuoti, niente luce
né una parola di troppo per le strade.
Gli ultimi poeti urlano le loro verità
nelle catacombe, bassi sulle acque volano
i gabbiani

Introno a te s'oscurano gli affetti
muta la scena, nessuno shock
l'illumina più. E continui a
sederti a tavola, a lavarti le mani

Tutto scorre via senza traccia
verso il più cupo silenzio.
Tutto tace dal bunker dell'anima,
non una voce dal freddo polare
della coscienza. E il tempo

il tuo tempo annuncia crisi.

Andrea Bertuccioli